Pingüinos que pueden volar y aún no lo saben

Si te empeñas en que un pingüino vuele, 
y lo motivas 
y le fabricas unas alas
y le explicas cómo se usan,
y no le riñes cuando se equivoque y lo haga mal
y lo animas con cariño y respeto,
sin sentirte superior a él,
sin jugar la baza de la culpabilidad en su contra,
ni la de la experiencia en tu favor
(recuerda que morirás antes que él si todo sigue su curso),
sin verlo como un pájaro bobo
sino como un ave que no existe para volar,
aunque pueda hacerlo, 
podrá volar;
aunque los pingüinos no vuelan.

Quizá le duelan sus pequeñas alitas debajo de las alas artificiales, 
quizá se canse demasiado, 
quizá se le aparezcan problemas a los que nunca antes se había enfrentado,
quizá se sienta ridículo por momentos
con su enorme cuerpo de pera surcando el cielo,
como una ficha de dominó que explota
y cubre con sus puntos, manchas y claros un horizonte rojizo
que se derrite entre cascos polares;
quizá termine extrañando su entorno acuático y terrestre, 
quizá regrese a él 
y olvide sus alas voladoras
y destierre definitivamente sus ganas de volar, 
en gran parte porque los demás pingüinos tampoco vuelan, 
y porque no es necesario para un pingüino saber volar para vivir;
porque los pingüinos no vuelan.

Pero al menos habrás conseguido que, 
por un período breve pero intenso de tiempo, 
descubra el escondite por donde se oculta el sol, 
huela las primeras gotas de aguanieve desde muy cerca de las nubes, 
vea venir de lejos a otros depredadores y, 
ante todo, 
sienta el vértigo irresistible de quien está donde se le ha negado estar.

Porque un pingüino que no vuela es solo un pingüino más,
pero uno que se pregunta por qué no vuela
y se junta con otro que sabe cómo se hace
y con otro que ya no tiene vértigo
y con otro que continúa su idea si le sale mal
son un puto ejército de pingüinos voladores.
¿Y qué cojones importa que la mayoría de los pingüinos no vuelen?
Los fracasados lo llaman utopía,
yo lo llamo atención a la diversidad.