Este año daré clase en 3º ESO, en 4º PDC y en 1º Bachillerato, por lo que he decidido fragmentar la programación didáctica del departamento y ofrecer a cada uno lo que le interesa saber sobre cómo va a ser este curso.
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¡¡¡Buen curso a todos!!!
Vivir esperando no es vivir.
La espera paraliza el ritmo de la marea de sangre que somos.
Crea una red espinosa donde se acumulan expectativas, sueños y temores prospectivos, y comienza a pesar sobre el pecho del que aguarda.
Es interumpir el avance de la bala liberadora una vez que se ha apretado el gatillo, intentando el milagro del repaso, de volver a repetir algo que ya está en curso.
Una aspiración tan vana como desesperante.
Vivir esperando no es vivir.
Sentarse y dejar de hacer cosas pretendiendo que lo otro, el no yo, actúe por nosotros, ya sea para ayudarnos o para castigarnos, es absurdo.
Incluso la pasividad de la perra en celo, receptiva, esperando la embestida del macho, está llena de una actividad latente, la que reside en haber dado luz verde al coito.
La espera en la vida desespera al vivo.
Estar mirando el reloj una y otra vez, convenciéndose de que más de quince minutos es casi un delito imperdonable que acabaremos perdonando, no es vivir.
Contar los meses que pasaron desde que pedimos vez en el médico y notar cómo aquel bulto crece poco a poco es acomodar el sofa al culo de la muerte que llega llamando desde el portal, marcando con la aldaba del temor incipiente la puerta de nuestra euforia, que una vez abierta dejará escapar a la esperanza.
El que espera, paradójicamente, desespera.
La vida atada a la estaca se atasca, entumece las venas y arterias, seca poco a poco el flujo natural de magma y abre paso al erial del alma.
Vivir esperando es esperar la muerte, comprar boletos en esta vida para garantizarse un lugar en el cielo cristiano, pero si uno se mantiene al margen de esas supercherías pretenciosas le queda tan sólo la certeza de la temporalidad que nos acota.
Por tanto, si somos tiempo, no podemos paralizarnos esperando.
No podemos ahorrar en felicidad, es absurdo.
Debemos derrocharla, compartirla, extenderla como lo hace e vientre de la granada cuando se abre con la tijera y deja caer sus granos rojizos.
No aplaces un orgasmo para un mañana que a lo mejor no llega.
No encierres en un cerdito de barro tus mejores momentos, tus trocitos de presente, tus potencialidades... Puedes dejar un poquito para mañana, pero nunca sepultes tu juventud para asegurar una vejez digna.
Los planes de pensiones son asuntos de bancos y otros zombis moribundos, a nosotros nos queda todo lo demás: el precioso ahora que en poco tiempo extrañaremos.
Bailemos un tango con el ahora, ciñamos nuestra cintura a la suya y bailemos hasta caer derrotados, porque vivir es abrir camino entre las hierbas altas, con las manos desnudas, el corazón bombeando como un loco y el cerebro registrando información.
Antes de que nos demos cuenta nuestras piernas dejarán de avanzar tan rápido, nuestro corazón se oxidará y nuestro cerebro tendrá demasiados papeles escritos que ya no sirven de nada.
Yo no pienso esperar ni un segundo más para sentir que siento, para saber que sé, para enmarcar cada instante entre chorritos de limón que aquilatan copas y hielos que tamborilean deshaciéndose en el gintonic.
El ayer es historia, el ahora es efímero, al mañana no existe.
Abraza a la chica que siempre es ahora, bésala, dile lo que tengas que decirle, escoge tu canción y atrapa entre mordiscos en el cuello y giros de cintura su tallo, que el mar nunca sacie tu sed ni el cielo emborrache tus pupilas con estrellas. Siempre hay alguna nueva por conocer, y la mayor parte pueden no existir en el momento en que aún las vemos...
Crucifica a Dios cada día, enciérralo en la hucha del cerdito de BBVA de cuando tu tío trabajaba allí, cierra la puerta de la vergüenza con todos tus complejos allí dentro y vuela en la alfombra voladora del YA.
Quevedo decía que moría cada día un poco más, que ya había enterrado a varios Quevedos a lo largo de su vida.
Yo creo que cada día, cada instante, nace un nuevo David, y que en todo momento tengo la opción de reconstruirme. De intentar mejorar siempre, de intentar querer más a los que realmente lo merecen.
Vivir no es esperar (wait),
esperar (expect) a veces es desear (desire),
vivir sí es desear,
pero desear haciendo, no esperar a que algo llegue por sí solo.
VIVEEEEEEEEEEE
Desde siempre quise ser profe, aunque le di muchas vieltas a la asignatura... Lengua, latín, historia de la música...
-¿Y tú qué quieres ser de mayor?
-Yo... profe de música.
Así de claro lo tenía ya a los quince años.
Vivo en un mundo en el que me señalan con el dedo
porque pertenezco a una casta de chupópteros,
los tan odiados como envidiados funcionarios.
No comprendo por qué nos odian tanto
cuando lo único que hicimos para alcanzar nuestro trabajo
es estudiar, mucho, muchísimo,
esforzarnos, darlo todo en los estudios,
enfrentarnos a un procedimiento selectivo
terriblemente duro
y conquistar la cima de nuestra meta:
trabajar educando a adolescentes
durante los mejores años de nuestra vida
para, con suerte, acabar jubilándonos con 70 años,
sin disfrutar del nivel de vida del que hoy disfrutan
nuestros jubilados.
No comprendo por qué nos castigan tanto
cuando no hemos chupado ninguna polla
para conseguir nuestro trabajo,
cuando no hemos hecho nada ilegal
para desempeñar nuestro oficio,
cuando no le debemos nada a nadie
y cuando pagamos nuestros impuestos.
Nos envidian porque tenemos vacaciones,
nos envidian porque cobramos todos los meses,
nos envidian porque los bancos siguen fiándose de nosotros
incluso en tiempos de crisis financiera.
Nos odian porque podemos salir de marcha,
nos odian porque el estado es quien nos paga,
y siempre lo hace,
nos odian porque no nos explotan laboralmente,
nos odian porque tenemos un trabajo digno...
Es el odio del gorrino embadurnado al jabalí sonriente,
un odio sucio porque nace del profundo desprecio,
del desconocimiento de lo que cuesta una plaza,
de la ignorancia más supina convertida en pancarta
y en chiste y en socarronería banal...
Nos quieren castigar con frasecitas como
"¿aún estás de vacaciones?"
"¡cómo vivís!"
"¡¡por fin se te acabaron las vacaciones!!"
Y yo pienso: ¿tanto te jode que esté de vacaciones?
¿tanto mal te produce que nadie me esté pisando la cabeza como a ti?
El funcionario pertenece a esa clase media que,
con sus vicios,
compra revistas, viaja, va a hoteles en puentes,
toma copas, algún día come fuera, va a conciertos
o regala lámparas a sus amigos recién casados.
Mientras él gasta ese dinero,
da de comer al quiosquero, al de la agencia de viajes,
al hostelero, al dueño del pub, al del restaurante,
al gerente de la sala de conciertos y a la dependienta
de la tienda de decoración.
Mientras te atienden todos estos profesionales,
muchos de ellos piensan que eres lo peor,
que eres la peste de la sociedad,
la razón de la crisis,
un vividor...
Y yo me pregunto:
¿si nos siguen bajando el sueldo seguirán riéndose?
¡¡Claro!!
¿pero si nos bajan el sueldo habrá que viajar menos,
comer en casa, no regalar lámparas...?
¡Claro!
Y un 7 por cien no te deja con hambre,
pero a lo mejor la tienda hay que cerrarla...
Quiero decir: el dedo que señala a veces hurga en los dientes
y se hace sangre, porque no todas las encías están igual de sanas...
Un funcionario nunca se enriquecerá,
porque su suedo está regulado por el estado.
¿Por qué hay tanto miedo a criticar a los auténticos cabrones
que nos han metido en esta crisis?
PORQUE CUANDO UNO ESCUPE MUY ALTO SUELE CAERLE ALGO ENCIMA, Y EN MUCHAS CASAS HAY SACOS DE MENTIRAS,
porque un funcionario no te dice ¿con IVA o sin IVA?
porque un funcionario no tiene paraísos fiscales
ni coches oficiales
ni papeletas electorales compradas
ni otras muchas cosas que me callo...
Y lo mejor de todo es que me encanta ser funcionario,
entre otras cosas porque 10 de cada 10 personas que nos critican
pagarían por serlo.
No seremos tan malos después de todo...
¿Que qué quiero ser de mayor? Yo, profe de música, pero funcionario.
Termina el mes de agosto y empezamos con energía el mes de septiembre.
Con energía porque hemos estado descansando un verano, con energía porque nos encanta nuestro trabajo y nos lo hemos currado muy mucho para conseguirlo (con incontables horas de estudio, sin garantías de que fueran a convocarse oposiciones ese año, con dudas sobre el peso que tendría el baremo y las posibilidades que tendríamos los novatos, con muchas noches en vela soñando con esa primera clase que deseábamos poder impartir algún día, con mucha tensión a las tantas de la mañana estudiando el temario o preparando alguna de las pruebas o ya en Lugo opositando, caminando por sus calles con la mirada extraviada y la mente revoloteando muro arriba calle abajo..., sudando frío ante el tribunal, viendo salir desesperados a compañeros de oposición..., consultando las listas en la web cada diez minutos para ver qué ocurría...), con energía porque amamos la enseñanza y nos dedicamos al 150 por cien a nuestros alumnos, con energía porque empezar un nuevo curso es seguir cumpliendo cada día nuestro sueño de ser profes.
Pero también lo empezamos con energía porque tendremos mucho por lo que luchar, y así nos lo auguran las noticias que aparecen en la prensa: por un lado, y añadido a los indignantes recortes de que ya hemos hablado anteriormente, Esperanza Aguirre ofrece pagar las "horas extra" que aparecen al aumentar de 18 a 20 las horas de clase en ESO... Eso significa que el gobierno ha movido la primera ficha al bajarnos el sueldo un 7% (unos 140 euros mensuales de media, más o menos), y ahora el PP se aprovecha para suprimir a 2200 interinos que se quedarán sin sueldo (es decir, incrementando las listas del paro...) para repartir "algo" de ese dinero entre los cabrones con plaza que admitamos asumir un incremento horario de 2 horas semanales con su consiguiente premio.
Es decir, volvemos a fragmentar al profesorado entre buenos y malos, nos quitamos de encima un montón de profesores (que hacen falta, señores, no lo olviden) y a cambio les damos una limosna a los que no podemos quitarnos de encima porque son funcionarios.
¿A qué vino tanta oposición? ¿Para qué tanta plaza? Ahora hay funcionarios que aprobaron hace años y aún no saben dónde darán clase. Y además nos vienen con estas milongas: divídanse otra vez, dejen solos a los interinos, que se jodan por haber aprobado, les quitamos sus puestos de trabajo y además para que no nos formen corrillo los untamos a todos ustedes con un extra por su sacrificio.
Una amiga mía ha dado clase este curso en el norte de Galicia, y su sustitución terminó justo antes de empezar el verano. Como le quedaron alumnos para septiembre quiso saber si tenía que dejar sus exámenes de septiembre ya escritos, y para su sorpresa el equipo directivo se lo prohibió. La persona a la que sustituye estará de baja a la vuelta del verano, pero a ella ya le cortan esos dos meses de trabajo. Y para cuando los niños lleguen, NADIE habrá redactado sus exámenes de septiembre, porque la jefa del departamento (responsable en estos casos) era precisamente la persona a quien ella sustituía. De este modo, la Xunta deja sin atender los exámenes de septiembre de los alumnos, deja de pagar tres meses a uno de sus trabajadores, y si lo de Madrid crea precedente y es imitado en poco tiempo mi amiga y otra mucha gente como ella no trabajará en todo el año. Eso sí, cada profesor con plaza fija dará hasta dos horitas más para, entre todos, suplir la necesidad de tanto interino y sustituto.
En segundo lugar, hoy he podido leer en El Mundo (mala elección, sólo a mí se me ocurre leer este periódico en estos tiempos) que "los profesores amenazan con manifestarse por tener que trabajar 20 horas semanales".
Vamos a ver: ese titular es falso, crea una opinión que no tiene que ver con lo que realmente se denuncia y mancha la imagen de los profesores.
Un profesor que realmente atienda a sus alumnos (y os aseguro que somos la mayoría) trabaja mucho más que 40 horas semanales. Según la ley, estamos presentes en el centro 30 horas semanales, de las que hasta 18 son clases y lo demás guardias, reuniones y otras cosas. Pero cuando mandas deberes hay que corregirlos, y los exámenes, y los trabajos... y todo eso no lo puedes hacer en esas horas semanales porque ya estás dando clases (por cierto, las clases también lleva su tiempo prepararlas, no se improvisan). Por lo tanto, y asumiendo que somos un colectivo profundamente afortunado laboralmente hablando, es falso decir que las manifestaciones se harán por tener que trabajar dos horas más.
Ese no es el problema. El problema es ese enorme grupo de profesionales que se quedarán fuera de nuestros centros y que hasta ahora luchaban día a día, como nosotros, por el bien común, por la mejor educación de los hijos.
La opinión pública es como un bloque de plastilina: fácilmente se imprimen en ella ideas falsas que luego quedan enquistadas y es complicado modificar.
Está claro que un grupo de profesionales con tres meses de vacaciones anuales (2 meses en verano, 10 días en semana santa y casi 20 en Navidad), con un trabajo garantizado para toda la vida, con unas prestaciones en Sanidad y otros sectores enormemente útiles (aunque justo a partir de este año la universidad de nuestros hijos o la nuestra propia ya no nos salga casi gratis, como hasta ahora), es un grupo que no se manifestaría en tiempos de crisis por trabajar DOS horas más a la semana.
En absoluto.
De lo que se trata es que detrás de ese aumento horario hay una reducción de plantilla terrorífica, y eso es algo miserable cuando necesitamos más personal que nunca.
La diversidad de nuestros alumnos, de sus hijos, lo requiere.
No se dejen engañar por periódicos tendenciosos y malintencionados que sólo buscan amparar ante la opinión pública a los auténticos enemigos de la educacón de sus hijos: el PP, Esperanza Aguirre, el gobierno de la Xunta de Feijóo, quiere que nuestros alumnos se pierdan en un mare magnum de asignaturas, de opciones poco atendidas, dando cada vez más peso a una excelencia que sólo beneficia (como siempre) a la cúspide de esta pirámide feudal que es hoy día nuestra sociedad, y nos distrae con planes de conversación, intercambios con otros países y otras mil cosas muy interesantes cuando realmente lo esencial no está protegido: si usted tiene un hijo que no sea académicamente brillante y que no esté muy familiarizado con el aprendizaje de idiomas, sépalo desde ahora mismo: su hijo está en peligro.
Cada vez hay más dinero público al servicio de una minoría.
Volvemos al curso, queremos enseñar, pero el gobierno nos quita compañeros, nos disgrega infamemente, engaña a las masas sobre nosotros...
¿Pasa usted más horas semanales con su hijos que nosotros?
Si la respuesta no es afirmativa, háganos caso.
Para trabajar bien, necesitamos compañeros, no un aumentillo de salario tras un recorte miserable, sobre todo sabiendo lo que se avecina...
Uno de septiembre, el curso empieza de nuevo. ¿Cómo terminará?
La muerte se ha llevado a la jovencísima Amy Winehouse, una chica llena de talento y con unas enormes posibilidades de futuro (musicalmente hablando).
Ha sido tan rápido como previsible, pero no por ello menos duro. Porque morir joven es tan absurdo como precalentar el horno para no hornear nada. Porque la vida no está diseñada para gastar todos los comodines en el primer tercio. Porque la música es un escenario donde el dolor personal muchas veces se pavonea con maquillaje, luces y gorgoritos, regalando una felicidad que muchas veces no se posee, pero que puede ofrecerse. Curioso. Como ser transmisor de una enfermedad que no se ha desarrollado en uno pero sí en el de al lado.
Amy era joven. Amy era un portento. Una chica con una voz de mujer, de dama del blues, de ángel caído del soul, de espíritu diferente y voraz actitud.
Amy era la serpiente que mordisqueaba una y otra vez la manzana prohibida de este absurdo Edén que es muchas veces el mundo. Absurdo porque es arbitrario repartiendo dosis de tristeza, y ella sin duda era donante universal de dolor.
Una mujer agresiva, controvertida, con una mirada que no hacía concesiones, con una voz que ofrecía mucho más de lo que prometía, que nunca traicionaba.
Pero su cuerpo era otra cosa. Las drogas y el alcohol lo destruyeron todo. Quizá ya estaba todo decidido desde el principio. Quizá era sólo cuestión de tiempo. Pero es la misma sensación que la que te queda cuando se confirma la muerte de un ser querido, diagnosticada seis meses antes, alanada y preparada por el devastador avance de la apisonadora del cáncer, de la quimioterapia, del marchitamiento de ese medio limón abandonado a su suerte en la nevera, ese limón que es tu padre o tu madre o tu abuela o quien sea.
Lo de "estaba visto" está bien, pero ¿quién quiere oír eso cuando se ha confirmado el trágico desenlace? ¿no es legítimo pensar en que quizá hubiera podido salvarse si las cosas se enderezasen antes?
Porque Amy era un ser enfermo, una persona que sufría enormemente y que escapaba a su dolor a través de la música, por un lado, obteniendo un reconocimiento necesario, justo y comprometido, pero también con el lado oscuro de la fuerza, las drogas y el alcohol.
Y aunque parece que no, es igualmente una enfermedad estar enganchado a ellos. La gente a veces no piensa en lo que diice cuando critica a un yonqui o a un borracho de esos que van con la cara roja a las doce de la mañana un martes. Es tan cruel reírse de ellos como del paciente que quema su cuerpo en dolorosas sesiones de quimioterapia con la esperanza de sobrevivir unos años más.
A nadie se le ocurre reírse de un crío con cáncer, con la cabecita rapada y esos ojos llenos de preguntas, viendo sobrevolar a ls cuervos y buitres del averno sobre ellos. A nadie.
Pero muchos se parten la caja cuando aparecen en escena los míticos chuzas, personas mayores a las que ya nos les dan bebia en los bares porque conocen su problemática.
Otros desprecian profundamente a los demacradísimos yonquis, con esas caras afiladas desde dentro por la piedra pómez de la cocaína, con unas cuencas muy marcadas y todas las articulaciones salientes, con ese aspecto desaliñado y esas palabras arrastradas sobre el contumaz bordón del gruñido premortuorio. La gente se aparta de ellos con la crueldad con la que antes se apartaban de los leprosos, marcados con el infame cascabel que auguraba una soledad llena de dolor, heridas y el otoño del cuerpo que se deshace poco a poco.
Amy combinaba ambas dolencias, pero se la quería porque tenía una voz prodigiosa. Era la leona que devoraba corazones micro en mano, la fuerza prodigiosa del tsunami negro enfnrascado en un cuerpecito blanco y pequeño, un perfume demasiado caro que poco a poco iría perdiendo líquiudo hasta secarse para siempre.
Una sociedad enferma que crea monstruos para luego chuparles la sangre y odiarlos o subirlos a un pedestal con la placa y todo, una placa donde se lea claramente que Ya estaba visto, que Mal acaba quien mal anda, o que Las drogas son malas y hay que ir a misa, o lo que sea.
Pero lo ciert es que esa misma sociedad es la que trafica con droga, la que vende alcohol, la que crea leyes extrañas y contradictorias, la que enseña una ética de la que no siempre se da ejemplo, y la que nos enseña también a traficar con sentimientos, a manipular a los demás en nuestro beneficio, y a desconfiar de todo y todos.
Creo que, a su manera, todos tenemos algo de Amy dentro, algo de ese inconformismo que no se vende y que pugna por salir.
Pero debemos aprender la lección y saber interpretarla. Yo creo que la lección no es Aprende a ser correcto o morirás como un perro, sino más bien Vive de tal manera que nunca eches en falta nada cuando te llegue la hora.
Amy nos acompaña con su música, con sus canciones y con su incorruptible voz.
Hasta siempre.
Nadie sabe cómo sabe ser a veces diferente,
nadie sabe encajar la carcajada encadenada
del camarada con cara ajada, ¡figura endemoniada!,
nadie encaja en cajas secas
las cosechas peor sachadas,
las resultas del indulto popular inmerecido,
un insulto que el inculto nos ofrece en Telecinco,
el perdón al mataor que ha matao, y sin saberlo,
al inocente que de frente conducía, por su sitio,
sitiado y derrocado por un tonel de caro vino,
apestosa borrachera del que mata en la acera
a quien peca por cruzarse con su infamia millonaria,
ruedas locas, pocas cuerdas, poco cuerdos, puercas cerca,
las tres parcas hoy aparcan, muy dolidas, humilladas,
sus labores, no hay honores, solo infamia y llanto oculto
bajo el manto del aplauso que calumnia celebrando
el regreso del averno del que al tierno fue matando.
Nadie sabe cómo sabe la cereza envenenada
que se escurre entre las muelas, que te hiere desde el alma,
la pepita de quien brota, bruta y fuerte cual guadaña,
la arboleda que nos mata y empobrece, fiera araña,
enfrascada entre las redes de las redes infectadas
donde el bálsamo se ofrece, poco vale, mucho a veces,
ese olvido misterioso de la voz sumida en tierra,
enterrada entre cadáveres, aterrada con sus voces,
pero a salvo de las coces de los bobos que aún se baban
escuchando y salpicando con sus bocas siempre llenas
los oídos de cabezas que retumban, están huecas,
pues no piensan, sólo repiten, piten, ten, lo que escuchan,
nada piensan, pues son iguales,
nada sienten, animales...
Nadie sabe cómo sabe ser a veces diferente,
nadie sabe encajar la carcajada encadenada
nadie sabe a qué sabe saber ser diferente,
nadie sabe lo que sabe el habitante de un tren hueco
que se pierde en el túnel donde solo se oye el eco
del adiós de aquel andén donde llora algún muñeco
que la mano de una niña, ya no tanto, dejó caer
mientras se frotaba el ojo donde fue a esconderse
aquella lágrima, aquel adiós, aquel "seremos diferentes",
nadie sabe cómo sabe escuchar "felicicidades"
al verdugo que no tuvo los cojones de matarse
mientras pudo emborracharse y, enfundado en su cochazo,
de un portazo miserable rebanar vidas ajenas
ante el séquito de sierpes asquerosas que lo velan,
que se estrujan aún los dedos calculando el titular
mientras aquel otro yace, bajo tierra, para siempre
y su familia lo llora envenenada en este lagar.
Nadie sabe cómo sabe el aplauso que recibe el condenado a muerte
y apoyado por los suyos los escucha ante el cadalso,
pero sí hay quien sepa cómo sabe ese aplauso
cuando uno fue verdugo, y se llama Ortega Cano.
La vida es una sucesión de cosas maravillosas y terribles, de experiencias que te colman el corazón y que te desgarran las vísceras.
A veces te sientes desafortunado por seguir respirando y otras pagarías lo que fuera por congelar el tiempo.
Para todos aquellos que se hayan montado alguna vez en este absurdo pero maravilloso carrusel de mentiras que es la vida, ahí va:
1º.- La infancia
Mentiras reveladoras (cada descubrimiento le arrancaba un pétalo a tu margarita de la inocencia... ¿aún te queda alguno?). Cuando las recuerdes en el futuro te harán sentir tonto, en plan "¿cómo me pude creer aquello?", pero en el fondo extrañarás en muchas ocasiones aquellos tiempos de credulidad feliz.
-Papá Noel y los reyes magos
-El ratoncito Pérez
-El feliz matrimonio de tus padres
-La maravillosa unidad de tu familia, que te quiere
Todas son mentiras benévolas, white lies, diseñadas para adornar lo que realmente son COMPROMISOS SOCIALES Y COMERCIALES, DIENTES QUE ACABARÁN EN UN FRASCO O EN LA BASURA, UN CONTRATO CON FECHA DE CADUCIDAD O UN COMPLEJO LABERINTO DE PUTADAS Y FAVORES CUYA CONTINUIDAD DEPENDERÁ DE LA MUERTE DE ALGÚN MIEMBRO CLAVE DE LA FAMILIA.
2º.- La adolescencia
Mentiras desgarradoras (te aferrarás a cada una de ellas como si fueran la verdad absoluta, sin ninguna duda, prometiéndote a ti mismo que no volverás a picar en mentiras tan burdas como las que ya conociste, pero cuando vayan despegándose una a una las caretas de estos maniquíes te sentirás terriblemente abatido, solo y desconcertado, ya que son realmente verdades con fecha de caducidad, que el tiempo convierte en mentiras poco a poco, del mismo modo que la manzana que hoy está madura y se puede comer mañana estará podrida). Cuando las recuerdes en el futuro te sentirás dolido, pero no querrás regresar a ellas porque habrás comprendido que la vida va por otros caminos.
-El primer amor. La entrega ciega y apasionada. Total
-La pandilla, tu verdadera familia. No te fallarán nunca
-Tu mejor amigo, tu alma gemela. Siempre estará a tu lado
-Tu mejor amiga, tu consejera infalible. Siempre estará a tu lado
Cuando cabes esta etapa, que recordarás con mucho dolor y mucho cariño, a la vez, verás que realmente había UN DESCUBRIMIENTO Y UNA EXPLORACIÓN EN TU CUERPO Y EL DE OTRAS PERSONAS, UN SENTIMIENTO DE GRUPO QUE LLENABA TU SED DE CARIÑO PERO QUE TE FORZABA A BUSCARLO FUERA DE CASA, CON LA SENSACIÓN DE QUE ERAS TÚ QUIEN ELEGÍAS LIBREMENTE A LAS PERSONAS QUE TE RODEABAN, LA BÚSQUEDA DE TI MISMO EN OTRA PERSONA (AMIGO O AMIGA), CON QUIEN COMPARTÍAS TODO LO QUE FORMABA PARTE DE TU PERSONALIDAD, TUS PROBLEMAS, TUS NECESIDADES DE RELACIÓN Y TUS PLANES DE FUTURO. Con suerte, podrás mantener esta relación intacta, aunque la mayoría de las veces ocurren "cosas imperdonables" que el tiempo hará "menos graves" y que te harán reencontrarte no sólo con ese amigo/a, sino con la estela de quien tú fuiste hace años, para compararte con quien tú eres ahora.
3º.- La juventud
Las mentiras que hay en este tramo aún no las tengo del todo claras, porque aún no terminé esta fase, pero creo que se pueden llamar mentiras políticas (ese tipo de mentiras que ni son bien intencionadas, como las white lies, ni son verdades con fecha de caducidad, sino que son auténticas artimañas que unos elaboran para poder controlar la vida de los demás).
-Tu carrera universitaria o tus primeros trabajos de mierda
-Tu futuro, que ya es presente...
Realmente son algunas de lasque he vivido: la carrera como ESA CONTINUACIÓN DEL INSTITUTO PERO CON PROFES MÁS CALVOS Y VIEJOS QUE EN LA MAYORÍA DE LOS CASOS PASARÁN DE TI COMO DE LA MIERDA (haciéndote extrañar a algunos de tus profes de instituto), TU CARRERA COMO ALGO MUY DIFERENTE A LO QUE TE ESPERABAS, MENOS APASIONANTE, MENOS BONITA, hasta que te liberes de la burocracia de la universidad y profundices en ella a fondo, después, cuando oposites o investigues... Y EL JUEGO ENTRE EL FUTURO Y EL PRESENTE, tan mezclados siempre, ya sea con trabajos que necesitas pero no te llenan, o con trabajos que te llenan pero están mal pagados y te fuerzan a coger otros trabajos que necesitas...
Cuando abandones ese oasis temporal que es la minoría de edad y te adentres en el mundo del "ya puedo comprar alcohol pero tengo que votar y cumplir muchos deberes ciudadanos", entonces no habrá manera de coser a tu peter pan su sombra de niño a los pies... Se habrá acabado esa fase de despreocupación por el suelo que pisas y el frío de la factura sin pagar del gas te arrastrará a la monotonía del buzón lleno de cartas del banco y los compromisos sociales. Pero también estarás en un momento maravilloso en el que aún eres muy joven y tienes salud para vivir la vida, y por fin empiezas a manejar algo de dinero para moverte con independencia.
Ya veremos qué nos depara el futuro en la mAdurez, en la vejez... pero para eso ya habrá tiempo.
Aprovechad cada segundo, no lo olvidéis. Este instante es el más joven de vuestra vida
Sentada en un sofá, con los bolsillos casi tan vacíos como el álbum familiar, acurrucando las piernas entre ese candado inútil que era su abrazo desesperado, oía aún los últimos acordes de aquella canción.
Con la cara ladeada, buscando algún rastro de sentido en su vida, agitaba tercamente la cabeza, mordía con fuerza su labio inferior y pensaba. Pensaba en silencio. Sola.
Agarró con resignación una cuchara, se asomó al espejo cóncavo de su instrumento favorito y se sumergió en él. Como Alicisa en el País de las maravillas, pero sola. Sola.
Pudo reencontrarse con su familia, con sus recuerdos infantiles y artificialmente risueños. Pudo volver a besar a aquel novio tan rebelde y tan incauto. Pudo hacerle el amor otra vez a aquella amiga tan especial, dueña de sus fantasías más profundas. Pudo revivir el dolor, el rechazo y la soledad, pero tarareando otro tema se disiparon las formas oscuras y tan sólo quedó el tacto inolvidable de aquellos senos, manzanas expulsadas del Edén de lo corriente, puertas abiertas al éxtasis enloquecedor de sus caderas.
Movió la cuchara y observó atentamente el otro lado, pero rápidamente la giró, pues se vio a sí misma, sola, triste, joven y desahuciada, resoplando en la resaca del éxito misterioso que la apresaba en su cárcel de diamantes.
Siguió buceando entre los destellos de esa bóveda, ahora ensombrecida por el dolor de la verdad que escupía encima de nuestros sueños. Sintió un ligero abatimiento que la vació, su pecho le apretaba tanto que se vio a sí misma en los laberínticos arrecifes de su alma, aguantando la respiración, intentando huir de sí misma, gato empapado mar adentro.
Su cabeza era un avispero donde las promesas, ilusiones y alegrías morían a mordiscos, despedazadas, ante la plaga de luz y de sombras que la horadaban.
Su corazón se aceleraba como el carro que caía ladera abajo, sin control, hacia el abismo donde caían los desperdicios para ser triturados y olvidados para siempre. Como ella, siempre sola. Rodeada de focos y paz y amor y promesas de un futuro dichoso, rodeada por una alambrada donde se entretejían la admiración ante el genio inalcanzable y el temor (pánico) a no ser amado. En esa red morían ahorcados los delfines que surcaban el mar indómito de su música; los halcones que intentaban posarse en sus hombros morían con sus alas rotas, retorcidas, aniquiladas, entre las púas y garfios que la hacían intocable pero seductora.
Su corazón estalló en un absurdo frenesí: el irónico final de quien bombeaba demasiada sangre porque su corazón no era siempre un volcán activo.
Amaneció un día de luto para el rock, para el amor y la paz, para la imposible realidad con que soñaron generaciones.
Amaneció una nueva era, un mundo sin ella. Era un error. Una existencia sin barnizar nuestros oídos otra vez con su voz inigualable cada día era la mayor de las pérdidas.
Su desgarro pudo con ella. Su amor hueco sin respuesta no aguantó más.
La muerte se llevó su voz para que la vida no fuera perfecta, para que los cuervos y los condenados también se sintieran vivos.
Nos dejó porque en aquella cuchara no supo amarse lo suficiente para seguir luchando. No pudo entender lo necesaria que era, y es.
En el suelo de su habitación, junto a su cadáver aún sentado en el sofá, se tambaleaba macabramente la cuchara en que quemó su última dosis. Ahí quedó grabada su última sonrisa. Ahí se sirvió la última cucharada de rock.
Hasta siempre, Janis
Llega el verano.
Lo hace antes de lo previsto
con humeantes mediodías
carretera adelante.
Lo hace con un apretón de manos
y un par de empujones
y una sonrisa de medio lado
y una copa en la mano siempre a medias
con el hielo siempre entero
a pesar del calor
a pesar del lugar.
Llega el verano
aestas aestatis
(puto latín)
maravillosas declinaciones
de espalda
de piernas
de horizontes
declinaciones irregulares
con ablativos absolutos
y genitivos partitivos.
Llega el verano
y con él la promesa de una juventud aún
arrolladora
pero siempre titubeante,
como esa llamita del mechero cabrón al que
sin saber por qué
le has cogido cariño
y sigues usando
a pesar de que casi no le queda
gas.
Apretémonos los bañadores
salgamos de casa dispuestos
a casi todo
y aprovechemos cada YA que nos quede,
cada uno vale mucho
muchísimo
porque el YA de hace tres versos
es infinitamente menos joven
que el YA que ahora escribo.
Calor, apretón de cinturón,
gafas de sol
con los cristales manoseados,
toallas siempre húmedas
que no se secan nunca,
hielos que sí se deshacen,
risas que caen como cristales
calle abajo,
un sol radiante,
la segunda etapa del año,
la segunda estación de la vida,
ya llegó el verano.
ÉGLOGA DEL PIRATA FORAJIDO
DESPEDIDA POÉTICA EN TRES CANTOS
CANTO Nº 1 - PRELUDIO
I
Se escurren hoy las rimas, no se atreven
a herrar los cascos de vuestros corceles,
aun siendo con palabras en papeles,
floral presente, paraguas si llueven
los pétalos oscuros de amapolas
ensangrentadas con la indiferencia
de quien ignora vida y toda ciencia,
de almas que vagan por el mundo solas.
Se escurren hoy los versos, se estremecen
al ver tendidos, sin pinzas, sobre ellos,
momentos que hoy se suman a un pasado
cargado de futuro, allí no escuecen
los labios amarillos, cortos cuellos…
Aquí sonríe el yunque aún embrujado.
II
Agito la cabeza por si encuentro
palabras adecuadas al momento,
y aunque se mezclan tristeza y contento
asumo que la procesión va dentro.
La letra impresa vuela traicionando
las raíces dadas entre surcos finos,
estela de bolígrafos, caminos
que el dedo a oscuras besa, intentando
oír con manos suaves el proceso
en el que pare el día un nuevo rayo,
instante mágico en que todo es nada,
no sólo porque alumbra más de un beso
igual de tierno en otoño que en mayo,
sino porque es la música callada.
III
¡Manos arriba! ¡Esto es un atraco!
endecasílabos demando ahora,
de arte menor no es digna tal eslora,
nave o buque, llevamos lleno el saco.
Pirateando por los mares tristones
do´ pasa sed de sangre el cruel pirata,
desátense los médicos la bata
pues llegan tarde, atiendan corazones.
Naufragio inevitable, sacrificio,
castigo infame, turba arrolladora,
aplauso envenenado, tibias manos,
un barco a la deriva, ¡qué suplicio!
nocturnas aves, huyen de la aurora
que hará olímpicos a estos humanos.
CANTO Nº 2 – EL NAUFRAGIO
IV
Surca los mares el poeta pirata
en busca de aquel tesoro perdido,
oculto más allá de lo sabido,
oasis de locura y paz ingrata.
Mantiene sobre el hombro escocido
el útil con que roba a las estrellas
sus destellos y tallas, ¡son tan bellas!,
otea en lontananza, forajido,
cómo las olas muerden las orillas,
muriendo en hecatombe inútil, fría,
herida abierta de la madre tierra,
y pues este pirata errante yerra,
descubre entusiasmado maravillas
capaces de obviar la lejanía.
V
A una tierra lejana, digo, llega,
hincando el pie de roble en la arena,
Ulises liberado, no hay sirena,
tan sólo a un ser su atención entrega.
Calypso siente celos, no hay amor,
Nausícaa araña el suelo donde pisa,
pirata cruel, guiña el ojo a la brisa
el frío ciega, apaga su candor.
Pirata que extrañó al mar vigués,
que oyó los pasos secos de la muerte
soplando en otros lares muy muy fuerte,
regando bocas húmedas de estrés,
secando sed infame: ¡un whisky fuerte!,
burlando a Apolo, ¡¡Baco se divierte!!
VI
Pasado un tiempo, el pirata olvida
aquel aroma aéreo de la Ría,
y escurre (como el ave que no pía)
sus patas entre paja removida.
Durante tal proceso, emigrante,
conoce a otros viajeros como él,
capaces de volver la hiel en miel,
alquimia extraña, un don impactante
que a bastantes, poco a poco, seduce,
aunque muchos confundan ese brillo
con arrogante filo de cuchillo,
la bravuconería que conduce
al abismo del flautista estafado,
a la lluvia de niños, un cruel hado.
VII
Primero la encontró a ella, Paula,
persona en quien los números se suman,
ni llamas ni incencios la ahúman:
siempre con su sonrisa llega al aula,
La jaula donde las desdichas crecen,
que tiene cien barrotes invisibles,
aquella donde mueren impasibles
las ilusiones que los meses mecen,
esa prisión, oscura y congelada,
también llamada infame vertedero,
nunca jamás por ella fue pisada:
vigila siempre con su temple austero
el vértigo que a la virtud se acopla,
pues ser ecuánime es ser verdadero,
y entonces no siempre el viento sopla.
VIII
Con ella descubrió la vida aparte,
ese rincón del día consumado
en que las copas bailan a tu lado
siempre que logres entender el arte
de combinar la música nocturna
con el rigor del sol, cumplir horario,
llegar a tiempo, un bien necesario,
ser compañero y ave taciturna.
Con ella comprendió que ser de Vigo,
viviendo aquí, en Verín, o donde sea,
no pesa tanto si eres buen amigo,
pues no hay ningún ciego que esto no vea:
no hace la Mancha hidalgo a don Quijote
ni mosquetero a Sancho aquel bigote.
IX
Una mujer completa, talismán,
firme, alegre, profunda, sincera,
echando una mano es la primera:
es fuerte, diamante, es el volcán.
Sus ojos de pilla siempre delatan
que ayer fue más loca, ahora serena,
corona su ser tostada melena,
sonrisas felices que a algunos matan.
Un baile le pide, la vida entrega,
este pirata cojuelo a Paula,
viven etapas de fiesta que llega
de clase afuera, de la calle al aula,
así es en Verín la convivencia,
espero que Vigo tenga paciencia.
X
Al poco se encuentra a otro corsario,
persona capaz de abordar los barcos,
un firme guerrero, llamado Marcos,
para quien no hay cita en el diccionario.
La lengua se frustra buscando nombre,
queriendo cercar con letras y sones,
idea que resuma las acepciones
que pueden decirse hoy aquí de este hombre.
De aspecto temible, gran estatura,
brazos enormes, atlético porte,
desmiente pronto toda conjetura
hablar con él: sabe dónde hay un norte,
esto avala su mirada noble:
amigo por siempre, bueno cual roble.
XI
Su lucha cada día entrando en buques
cargados con los presos de otras guerras
incita hacia su puerta a aquellas perras
que comen hoy los restos de los duques,
creyendo que con eso algo se pega,
creyendo que con eso son mejores,
obviando que favores y honores
son plantas diferentes, no las riega
la misma mano firme y sincera
que arrima el ala enorme cobijando
en la estación que aún no es la primavera,
sino que es mano cruel y va matando.
Por eso no es corsario de alianzas
aunque lo pesen hoy muchas balanzas.
XII
Un hombre luchador que nada debe,
partió cada tronco a mano desnuda,
su choza es un mañana que hoy saluda
a aquellos con quien la Concordia bebe.
Amigo, profesor y compañero,
entrenador de grandes jugadores,
pudo ganarse todos los honores
pero quiso elegir el bien primero:
con Paula se encontró, no estaba escrito,
y nadie supo verlo – impredecible –
pero eso es lo mejor de nuestra vida:
no te convencen con la voz en grito,
nadie puede decir “es imposible”,
soñando sí se encuentra una salida.
CANTO Nº 3 – EL REGRESO
XIII
Una vez que llegamos a este punto,
debo guardar la tinta y la saliva,
pues es ya larga ahora esta misiva,
y pienso que está todo aquí ya junto.
Sabéis, pues, lo que pienso, soy pirata,
sabéis, pues, lo que siento, soy poeta,
y aunque no tenga aquí una saeta
Cupido huyó de mí como una rata.
Espero que la estela de ese barco,
aquel en que con tanto ahínco viajáis,
sea larga, ancha, espesa, generosa,
que nunca os manche el barro de aquel charco,
sois dos buenas personas, destacáis,
prosperad: no os merecéis otra cosa.
Pues bien, estos dos octosílabos son la inscripción que encargamos Antonia y yo para grabar la placa del regalito que hicimos a este fantástico grupo: una preciosa careta de cigarrón de Sargadelos sobre una pieza de madera.
Para nosotros ha sido un auténtico placer disfrutar de esa tarde pre-hoguera, una tarde calurosa (sofocante, diría yo) en la que vibramos como animales al son de este quinteto.
Ha sido muy emocionante veros a todos allí, bailando, con las manos en alto, cantando los temas, siguiendo a vuestro grupo, participando en esa catarsis colectiva que es siempre el rock en directo.
Diego estuvo muy bien, dándolo todo sin descanso, apropiándose de los temas (tenemos que buscar huecos para quedar y practicar un poco de técnica vocal y afinación, para explotar tus recursos - una tesitura de tres octavas es un don que hay que cultivar -). Fantástico cuando te tiraste al público (qué mal sonó esto...jeje), muy interactivo con ellos, involucrándolos en la liturgia del heavy. Enhorabuena.
Hilda estuvo formidable, ese solo de Pulp fiction lo bordaste, y en todos los temas se te veía segura de ti misma y activa. El tema "Dust in the wind", que cantaste con Diego a la vez que acompañabas con la guitarra y que tan amablemente me dedicasteis, sirvió para ver cómo cantas, y estaría genial que lo hicieras en más temas, porque suenas realmente bien.
Brais Losada, el guitarrista más espectacular y con una puesta en escena más que sobresaliente, capaz de tocar la guitarra sin verla, de espaldas a ella, pasándola por encima de la cabeza, riéndote del mundo pero asumiendo un papel casi mesiánico en la preservación del espíritu heavy, amo y señor del escenario en cuanto lo tocas y decides decir algo, hacer algo, todo un crack de la estética rockera. Hay que agradecerte tu entrega total en el espectáculo, porque recuerdas al volcán que se entrega generosamente en la explosión que lo deshace pero a la vez le recuerda cuál es su misión en el mundo.
Christian, un bajo elegante, muy hábil, que sabe ocupar un segundo plano que tan sólo los que tocamos instrumentos como el chelo o el contrabajo sabemos valorar en su justa medida, pero que también sabe asomar la cabeza y decir "aquí estoy yo". En el escenario sabes hacerte ver, sabes comunicarte con tus compañeros de espectáculo, sabes acompañar... No es fácil hacerlo con ese aplomo. Enhorabuena.
Brais Afonso, ¿¡qué diré de ti?! Ese solo alucinante que nos regalaste, ese ajetreo impagable de notas, pulsos, contratiempos, frases musicales que hay que entreleer... Eres un auténtico genio, a todos los niveles: como músico, como persona, como compañero de fatigas, y no hace mucho ya nos enseñaste lo buen profesor que vas a ser (bueno, ya lo eres). Contigo en la batería, Perversiones sabe que tiene al público en el bolsillo.
Y en general a los cinco, mi más sincera enhorabuena.
Felicito también al público, que supo respetar las instalaciones que tan amablemente nos prestó la directora del IES García Barbón, a quien quiero agradecer una vez más su generosidad.
Perversiones, seguid así, nunca perdáis el hilo de vuestra identidad, y sabréis mantener un público fiel que irá con vosotros a dondequiera que vayáis.
Hola a todos
Finalmente, el curso ha llegado a su fin, y creo que todos (bueno, unos más que otros) nos merecemos unas vacaciones.
Para algunos de vosotros este ha sido el primer año que compartimos, para otros es el segundo año, para los más valientes es incluso el tercero… Son horas y horas de aula, de láminas, de “¿dónde está el LA sostenido del bajo?”, de “¡Noooooo, solfeo nooooooooooooo!”, de “David, ponnos un vídeo de coña”, de “hoy tocaba tocar toda la hora”, de “este vídeo ya lo pusiste el año pasado”… Y así un largo etcétera.
Creo que en el aula lo hemos pasado bastante bien, dentro de lo que cabe (no dejan de ser clases), o al menos yo he disfrutado como un enano.
Eso no quita que en más de una ocasión me haya cabreado un poco cuando me sorprendíais con ocho o más ceros, porque sí, lo sois: sois unos BACALAOS.
Pero también es la edad. Sois adolescentes, y aunque algunos de vosotros ya votasteis, reconozco que es un momento algo confuso en vuestras vidas.
Tan sólo escribí una carta de despedida el primer año que di clase, en el curso 2004-2005, que estuve de profe en el que había sido mi instituto seis años antes, y cuando me destinaron aquí necesité despedirme de los que habían sido mis primeros alumnos (más de 180 alumnos… aún recuerdo sus nombres).
Y es que a algunos de vosotros os he conocido cuando estabais en 3º de ESO, y os he podido seguir la pista ya desde entonces. Ha sido todo un espectáculo ver cómo crecisteis, y también ha sido algo lúgubre el pensar en lo que eso supone para mí (la maldita treintena).
Siguiendo el orden de la prueba de baile (Circassian circle), me gustaría comentar algunas cosas sobre vosotros, a modo de recuerdo para el futuro:
Jordi, tú eres un alumno muy trabajador y aplicado, y aunque en “Master of puppets” hacías playback en la parte de “fa la si la do si la” siempre he notado tu atención en clase, tu mirada siempre atenta a lo que decía o proyectaba. Siempre con una sonrisa tímida, ahí, junto a tus inseparables Isanet e Inés (al menos en clase de música). Siempre entregaste los trabajos, o casi (que en este grupo es todo un logro). Siempre te vi dispuesto a echar un cable. Por todo ello, muchas gracias. Espero haber estado a la altura como profesor, ya que tú como alumno eres todo un lujo.
Isanet, tú eres una de esas pocas personas que ya tienen claro lo que les gusta y lo que no, y eso es todo un rasgo de madurez musical. Te recuerdo en 3º de ESO diciendo qué canciones te gustaban y cuáles no, qué bailes querías hacer y cuáles no estarías dispuesta a hacer… Eres bastante trabajadora, al menos cumples con casi todos los trabajos que te pongo, y resuelves muy bien en las actuaciones musicales. Me gusta ver lo decidida que eres para muchas cosas, porque ese es un rasgo de independencia y de claridad en la personalidad de alguien muy joven aún, pero que sabe lo que quiere.
Daniel Fernández, qué decir de ti… Te tuve en 3º de ESO, en 4º de ESO, te volví a tener en 4º de ESO, y este año sigo contigo en 1º Bach. Me encanta la humildad que reflejas, tu forma siempre atenta y tranquila de afrontar los nuevos retos musicales, tu valor al tocar aquel solo de Metallica delante de tanta gente… Eres un alumno muy completo, ya que además de currar como el que más, eres resultón: consigues hacer trabajos extraordinarios, nunca fallas (es decir, no tienes ni un cero), eres un entusiasta de la música y sé que podrás llegar adonde estés dispuesto, por dos razones: porque puedes y porque te lo mereces.
Santiago, menudo personaje. Te conozco desde 3º de ESO, y siempre has sido uno de los alumnos con más cultura musical que he tenido. Ese tipo de alumno que cuando dice de una canción “menuda mierda” tiene más de diez razones argumentadas para justificarse y convencerte. Sabes lo que quieres, y ese es el principio de la escalera que lleva al cielo. Lo que te falta es el arranque para ir peldaño a peldaño, esa fuerza de voluntad que transforma lo potencial en acto, esa energía que ha subido a tantos artistas al escenario. Ya sabes mi opinión de ti, así que no me extiendo más. Sólo te diré que para que el genio salga de la lámpara, hay que frotarla primero.
Diego, eres uno de los fichajes de este año, y me da rabia no haberte tenido antes, porque sé que hubiéramos podido preparar proyectos muy interesantes, podríamos haber preparado esa voz con la que estás empezando ahora, pero el que no te dé el año que viene no es impedimento para que preparemos tu voz, si quieres. Pienso que eres un buen alumno, muy capacitado para y apasionado por la música. Sabes lo que es el sacrificio a la hora de afrontar el hecho musical, y con eso llegarás adonde seas capaz de imaginar. Sigue siempre apasionado por la música, porque sin ella el mundo sería tan gris como un logaritmo neperiano.
David, otro fichaje de este año: tocas genial la guitarra, eres muy musical y se nota que necesitas expresarte instrumentalmente (detestas cantar, aunque no lo haces tan mal como tú te piensas)… No hay instrumento de percusión en cien metros a la redonda que no hayas hecho vibrar al menos diez veces, y eso tiene que ver con la comunicación y con la musicalidad. Sabes que puedes hacer muchísimo más de lo que haces, pero como sabes el camino y está lleno de baches muchas veces te conformas con menos de lo que podrías rendir. Siempre que eso esté por encima del 5 puedes seguir tirando los dados, pero ten cuidado, porque los cálculos a veces no son suficientes. Eres un gran tipo, sigue así, y que nadie te diga lo que vales. Nunca.
Daniel García, el clarinetista-gaiteiro-músico de conservatorio. En la soledad de mis monólogos armónicos, cuando alguno de vosotros miraba con los ojos abiertos como diciendo “termina ya que es un rollo”, sólo tú y algún otro me seguíais, asentíais dándome apoyo para no rendirme y seguir con las escalas, arpegios, acordes, etc. Te tengo desde 3º de ESO, siempre has estado muy receptivo a todo lo que yo decía, siempre estuviste interesadísimo en la música y en hacer de ella tu futuro y tu forma de ganarte el pan. Sabes que tocas muy bien y que tienes enormes aptitudes para la música. Te animo a que no te rindas pase lo que pase, y a que seas consciente de que será un camino lleno de piedras, pero tú puedes hacerlo.
Inés Castrillo, a ti te conocí en 3º de ESO, y cuando vi que no elegiste música en 4º de ESO di por hecho que nunca más volvería a tenerte como alumna. Me dije: “la espanté con tanto trabajo”. Pero este curso me diste una alegría al escoger música en bachillerato. Siempre me has parecido una alumna peculiar. Y te diré por qué: eres con diferencia una de las alumnas que mejor redacta en cuanto a ideas y estructuración de textos, pero eres extremadamente vaga, y por esa razón muchas veces has estado en la cuerda floja. Me pareces una chica muy inteligente, ocurrente, muy atenta cuando el tema te interesa, participativa (en esos temas) y bastante musical en lo que a baile se refiere. Aún no sé qué nota sacarás, pero me encantaría que sea la que sea hagas acopio de fuerza de voluntad y te acostumbres a estudiar mucho más en serio. Espero que todo te vaya muy bien en la vida y que hayas aprendido algo conmigo.
César, otro de los alumnos gurús que saben lo que detestan y por qué. Eres uno de esos pocos adolescentes comprometidos políticamente con la causa nacionalista, eres creativo y ocurrente, la palabra gallega que mejor te define es “retranca”, al menos hasta donde ten conozco, y tu capacidad de crítica constructiva parece no tener fin. Maduro como pocos, eres a la vez el brazo que castiga a la injusticia y la mano tendida que ayuda al menesteroso. Bravo. Que el tiempo no te cambie nunca. He podido reírme en clase contigo desde hace ya tres cursos, siempre has estado al pie del cañón y tu tío se queda corto cuando me cuenta tus genialidades.
Inés Fernández, al igual que Isanet y la otra Inés, se apuntó este curso tras no haber tenido música en 4º ESO. Eres un ser especial, lo sabes, te lo dicen todos, y es que eres la espontaneidad llevada al extremo. Capaz de pegar un grito irreverente en medio del más absoluto silencio, o de reñir a un compañero que llega tarde, o de arrancarnos con alicates una carcajada a todos al unísono, eres una chica entrañable, dulce y, pese a todo, sorprendente. No cambies nunca. Eres única.
Luis Miguel, otro de los fichajes de este curso. Ha sido un placer haberte tenido como alumno este curso, he aprendido mucho contigo y de ti, ya que eres un pozo sin fondo en lo que a paciencia se refiere. Uno de los más currantes de la clase, siempre estás atento a mis palabras y siempre reaccionas a mis preguntas. Junto a Daniel, uno de los pocos que se maneja en el solfeo. Aparentas timidez pero se ve que tienes un sentido del humor muy inteligente y contagioso. El vídeo del sacho es impresionante… Espero haberte enseñado algo, espero que las clases de música de este curso te hayan aportado algo y, ante todo, sigue siendo así de auténtico porque como tú quedan pocos.
María, una alumna a quien echaré mucho de menos. Por su velocidad tocando las láminas, por sus peleas en clase con Iago el curso pasado (en aquel horrible pero inolvidable 4º B), por sus conversaciones con Inés todos los días al final de la clase, por su eficacia al hacer las tareas de música (cuando las hacías eras de las mejores, la pena es que casi nunca las hacías…). Tu talento musical ha quedado sobradamente demostrado en repetidas ocasiones. Espero que nunca olvides aquello de que el trabajo y el esfuerzo ayudan a mejorar. Me pareces una persona muy inteligente, muy razonable cuando debates sobre algo que te apasiona, muy colaboradora en cuestiones extraescolares como conciertos… Te deseo muchísima suerte en tu vida.
Y en general, refiriéndome ya a todos en conjunto, os deseo un feliz verano, un futuro lo más productivo posible y una vida plena donde no falte nunca la música.
Nunca permitáis que el ambiente pueblerino de aquellos que sólo saben criticar y señalar con el dedo os haga sentir mal: pensad que cuando un dedo señala en una dirección, otros cuatro miran en la contraria. Que se jodan los envidiosos que no os perdonen el que seáis más jóvenes que ellos, que tengáis menos dificultades de las que tuvieron, que estéis mejor formados… Sed siempre libres, o aspirad a serlo.
Un abrazo enorme a todos y cada uno de vosotros. Hasta pronto
Verín, 15 de junio de 2011
Siempre me pregunté cómo se debe de sentir un cobrador de peajes, ya sabéis, ese personaje tristón y solitario que está en su cuchitril viendo pasar coches, motos... Y él se queda ahí, en su asiento siempre caliente (pues siempre hay que cobrar a alguien por pasar), con una minitele horrible delante y, quién sabe?, algún que otro libro.
Cuando tu trabajo es ser profesor, por momentos te sientes un poco como si fueras eso, un cobrador de peajes: los alumnos comienzan contigo un curso, los vas conociendo, se termina el curso y ellos pasan al siguiente curso (2º ESO, 3º ESO, 4º ESO, 1º BACH...), y en verdad el pasar tantas horas con vosotros a la semana, bailando, cantando, tocando instrumentos, viendo vídeos interesantes o vuestros propios anuncios... uno va conociendo poco a poco esa faceta humana que a veces se nos escapa entre programación y programación.
Yo por esa razón hago siempre lo mismo: preparo muchas unidades didácticas, soy muy ambicioso, quiero dar muchos temas y a veces me paro en un tema demasiado tiempo, dedicándole más sesiones de las previstas, pero siempre termino el temario, siempre puedo poner la X del cuestionario de valoración globla de curso en el 100%, y eso es porque al flexibilizar las cosas siempre tienes margen.
Ocurre también que cada año tienes grupos muy diferentes entre sí, y alumnos que el año pasado se portaban de un modo este año cambian, y al interactuar con otros se contagian, se mezclan... Cada clase es radicalmente diferente a las demás. Eso es bueno, es enriquecedor, y crea recuerdos formidables.
Como en 4º y 1º Bach la música es optativa, el remix de alumnos aún es más confuso, ya que ni siquiera coinciden con su grupo, y tienes alumnos de letras con alumnos de ciencias... Muy interesante. Poco a poco, a base de tener 4 o 3 horas semanales, vas conociendo mejor a cada alumno, y ellos a ti, inevitablemente, y comprendes que nunca volverás a ser el mismo porque hace cinco minutos eras diferente a ahora, y dentro de otros 5 minutos ocurrirá lo mismo.
Ese eterno cambio se cura y se frena con una buena memoria, pero a veces no es suficiente.
La edad pasa, es un pozo que empiezas a cavar sin salir de él, cada vez conoces más de lo que realmente hay bajo tierra, pero cada vez estás más cerca del fin del túnel. Yo ya lo digo: CARPE NOCTEM!!!
Es curioso pero el otro día fui consciente de ello por primera vez en mucho tiempo: YA TENGO 30 AÑOS. Hasta hace casi nada yo seguía con esa sensación de eterna juventud que te da el estar en la veintena y haber empezado a trabajar joven en lo que te gusta (a los 23 años). El hecho de ser siempre el más joven o el segundo profe más joven del claustro prolonga esa sensación, y te hace sentirte más a salvo de la voracidad de Cronos.
Pero las semanas pasan y el reloj sigue haciendo TIC TAC.
Este cobrador de peaje sigue haciéndose mayor cada día, mi má!!, y eso lo noto cuando descubro con asombro y orgullo que alumnos que tuve en 2º ESO en Alternativa a la religión están ya matriculándose en la universidad y se acuerdan de cosas compartidas en clase. Echas un vistazo a las orlas, al calendario, a los alumnos que tienes en clase HOY, algunos de los cuales llevan TRES cursos seguidos contigo, haciendo música, creciendo, acercándose al andén del tren para salir y continuar su vida.
Y es que así tiene que ser.
Me encantará ver cómo les va a todos los alumnos que este año vuelan, y a los que el año que viene también.
Porque aunque yo cobro los peajes, inevitablemente, sé cómo son por dentro muchas carrocerías. Sobre todo aquellas que tuvieron la ventana abierta. Y eso está genial.
El tic tac de Cronos parece intentar acercarme a mis padres, pero como a ellos también los acerca a mis abuelos hacemos realmente un canon en el que nunca nos cogemos.
Safo lamentaba en sus poemas monódicos el terrible adiós que para ella suponía despedirse de sus pupilas año tras año, y aunque ella tenía otras "funciones" para con sus discípulas, la mano fría del Tiempo bajo la mesa sigue siendo la causante de esos escalofríos.
Intentaré tener una buena estufita cerca y música, mucha música.
Porque cuando la música de la cabina de peajes es similar a las de los coches que pasan, se pueden hacer excepciones, reconociéndose a uno mismo en el otro, buscándose a uno mismo en ese espacio vacío que os separa.
Ella, la música, es capaz de mantener jóvenes a pensionistas de 70 años que lloran como aquella vez al escuchar su canción, la música pervierte a Cronos y lo emborracha mientras la vida te protege de los vientos huracanados de la soledad, la tristeza, la ira o el orgullo.
Aprópiate de una canción, de tres, de cuantas más mejor, hazlas tuyas, créetelas, vive a través de cada compás que guardes en ti, y no habrá cobrador de peajes que se atreva a pedirte que abras el monedero.
Barrera subida: pueden pasar
¿Adónde? Escalera al cielo.
¡¡¡Atención, amantes del heavy!!!
El próximo jueves 23 de junio, a las 19:00h, el grupo verinés "Perversiones" nos deleitará con su buena música hasta las 20:30h en el salón de actos del IES García Barbón (Verín).
Ahí estarán Diego (vocalista), Brais (guitarra solista), Hilda (guitarra rítmica), Cristian (bajo) y Brais (batería).
Preparaos para disfrutar con su magnífico directo, su gran talento, su inmejorable actitud y su llamativa puesta en escena.
Si ya el 16 de mayo nos habían deslumbrado en la Casa de la cultura tocando 40 minutos, ahora que disfrutaremos de ellos casi 100 minutos preparaos.
Mil gracias al instituto García Barbón, especialmente a Maite, su directora, quien tuvo la amabilidad de atender nuestra propuesta musical, poner a nuestra disposición las magníficas instalaciones de su centro y prestarnos toda la ayuda que nos hiciera falta.
La semana pasada tuvimos una clase muy especial: en ella, un antiguo alumno del instituto (Diego García Pazos) nos trajo su material de DJ (una mesa de sonido, unos altavoces, dos reproductores de vinilo y uno de CD, su portátil, etc) y nos explicó en líneas generales la evolución de la música electrónica desde sus inicios hasta la actualidad, ejemplificando cada estilo con una mezcla de temas.
Los alumnos, algunos de los cuales habían coincidido con él en el instituto, pudieron probar a realizar su primera mezcla de temas, y se vieron en el brete de buscar los pulsos tónicos de compás para ajustar las velocidades de los temas, sus b.p.m. y que todo quedase bien acoplado.
Difícil de hacer, pero muy ilustrativo.
Mil gracias, Diego. Te debemos una.
Las pasadas semanas contamos con la visita de Brais Afonso, antiguo alumno del instituto y baterista en varios grupos (Xanononoto, Perversiones...).
De una manera muy didáctica enseñó algunos de los secretos de la batería a mis alumnos de música, y nos tocó varios temas.
Fue una sesión muy entretenida, ya que además de disfrutar de un gran músico disfrutamos de un gran profesor.
Por todo lo que nos explicaste, por tu proximidad, por tu buena disposición y por tu familiaridad, mil gracias, Brais.
Cliqueando aquí accederéis al anuncio del concierto por las letras galegas que dieron mis alumnos de música de 4º ESO y 1º Bach.
Cliqueando aquí accederéis a la valoración que hice del mismo, pieza por pieza, y las notas que obtuvieron por la "notas" que tocaron.
El vídeo que encabeza es el de mis alumnos de 1º Bach tocando "Master of puppets" de Metallica en clase, ya que ese día la cámara se quedó sin batería...
A partir de aquí os cuelgo los mejores vídeos de aquella magnífica tarde:
4º D: "Bad romance" (Lady Gagá)
4º C: "Let it be" (The Beatles), "Mix de cine: Amelie-Piratas del Caribe-El señor de los anillos" y "Fiesta pagana" (Mago de Oz)
4º A/B: "Sonata KV 545"(fragmento, Mozart), "Rondó alla turca" (Mozart), "Every breath you take" (Police), "Smells like teen spirit" (Nirvana), "The unforgiven" (Metallica), "Nothing else matters" (Metallica)
Mil gracias una vez más a Miguel Serrulla (pianista) por haber acompañado a sus compañeros tocando en el piano los dos temas de Mozart.
El cacareo de cascabeles suicidas
que aterrizan y se rompen
y estallan
sobre los tejados de las viejas
casas,
curioso almendrado urbanístico,
garrapiñada maquillada con granito
y onzas pétreas
adoquinando el rústico suelo,
me recuerda que no estoy
aislado,
me recuerda que hoy es domingo,
el día más largo de la semana,
la tontería más grande del mundo
después de la noche más aprovechada.
El redoble acuático
que escupe sobre el progreso,
absurda idea propia del ego humano,
está tamborileando una y otra vez,
riéndose
entre charcos, gotas y chorretones
insolentes,
de la voracidad con que transformamos
un espacio natural
en un almacén
de fincas,
casas,
algún que otro animal
y casi ninguna persona.
La tremenda vomitona con que hoy
el cielo se burla de nosotros,
eructando incluso con truenos
que llegan siempre tarde,
haciéndonos cortes de mangas
fugaces que pasan demasiado pronto,
es una vomitona cargadita de
desidia,
que no arrastra consigo restos
de una copiosa cena,
echada a perder tras el descontrol
del cubata siempre en mano,
sino que es una muestra
de ese estómago vacío,
habitado solamente por el eco
de una palabra que tragaste
sin haberla dicho aún,
un aborto natural,
doloroso más incluso que el parto
menos esperado,
testimonio mudo
que un sordo escucha a solas.
El rebaño de gotas agotadas
se aleja tímidamente,
tras haber roído
cada esquina,
cada casa,
cada coche,
cada chimenea,
y se aleja satisfecho
porque sabe que hoy ha avanzado un poco más,
que ya necesita una tormenta menos,
para vencer su noble guerra...
Ese ejército de lluvia se aleja,
dejando tras sus huellas
la bobalicona campana de la iglesia
cacareando,
alardeando de haber vencido hoy la batalla,
feliz en su santurrona tumba,
rodeada de tumbas,
recibiendo cada día a muchos fieles
que, sin saberlo en muchos casos, ganan puntos
cada día
para entrar antes en la caja
aún vacía
donde se deshace lo único cierto en esta vida...
Casi no se oyen sus aplausos,
pues la lluvia enloquecida trama algo
y nos confunde con sus cambios de argumento...
Pero sabe que Albarellos hoy se arruga,
mancha su ropa de domingo
y recibe el aplauso fervoroso
de los charcos que nos caen encima cada día.
El cielo escurre nubes como trapos
y muchos de nosotros
abrimos la boca mirando arriba
y creyendo que somos sofisticados.
Siguen ahí,
no os confiéis,
cae más agua.
Llueve.
Llueve en Albarellos.
Este sábado, el cuarteto de cuerda integrado por Eduardo Rey Illán y Mariví Freijedo Fernández (violines), Andrea Martínez Philippon (viola) y un servidor (chelo) interpretará un concierto variado de música clásica, rock y temas de cine en la plaza de Ponteareas donde permanecen acampados los manifestantes "indignados".
Lo hacemos como muestra de apoyo en un movimiento revolucionario que busca un cambio pacífico, con una serie de iniciativas no violentas, siguiendo un sistema asambleario que creo que está empezando a dar sus frutos, al menos en lo que a agitación de mentes se refiere.
Un fuerte abrazo a todos los compañeros que están ahí día a día demostrando con tesón que se puede mejorar el mundo.
Cliqueando aquí accederéis a un artículo en el que se habla de estos acampados.